Я его не люблю.
Но каждый раз, не задумываясь, подставляю губы под очередной прощальный поцелуй.
Секунда - закрыты глаза.
Секунда - матовое касание.
Секунда - и нас нет.
Нет нас и я одна.
И я его не люблю.
И, давая волю мыслям, мне нет повода давать щекам ощущать холод слез.
Я улыбаюсь его улыбке. Безразличной. Открытой и честно безразличной.
Улыбаюсь с таким же безразличием. И скулы не сводит, и ком не подкатывает и не душит горло.
Я провожу рукой,- небритая, чуть впалая щека. Взгляд на меня - как шепотом вопрос: "К чему ты здесь?"
И действительно,- мне нечего здесь забывать. И не зачем забываться.
И не с кем.
И не хочу.
Чувство капризного ребенка, понимающего, что шалость пройдет, согревая памятью, обнимет на прощание.
Уйдет, как уходит время, отмеряя нам минуты на встречу с мудростью и опытом.
Не прозевать бы,.. не проспать..